Andara entediada, irritada, deprimida. Tudo incendiava... a cada hora, uma parte rubra. Na vã tentativa de apagar o incêndio, coçava dali, coçava daqui mais um pouquinho ali, outro pouco lá adiante e assim ia a noite inteira. Era desesperador. Pior, não sabia o porquê de tanta inquietação, de tanta insatisfação, de tanta vermelhidão, de tantas chamas que quanto mais coçava, mais se alastravam. Passara dias a fio nessa incessante guerra que ao chegar do sono se via vencida e assim deixava o sonho vir... dava uma trégua na esperança de que o amanhã possibilitaria um acordo de paz consigo mesma. E de fato, ao acordar não havia vestígios de que na noite passada queimara em pruridos disseminados. Todavia, quando o sol caía, era batata! Lá estava ela rubra, pruriginosa, cheia de pessimismo, vazia de auto-conhecimento. Sem água, pó químico ou qualquer outro instrumento capaz de lhe tirar dessa condição. Pior, sem sede, acomodada: "Amanhã eu vejo isso".
Uma dessas noites foi diferente. Mas apenas por um único detalhe: um tanque de guerra invadira a sua cabeça. Era uma dor avassaladora. Nunca fora chegada a alopatia e diferentemente das outras mulheres, não andava com remédios para dor de cabeça na bolsa. Mas neste dia olhou para a prateleira e viu uma dipirona reluzente. Na embalagem, mensagem envolta de luzes piscantes em neon: aqui está o remédio para todas as suas dores. Sim, aquela dipirona era o próprio emplasto Brás Cubas. Teve a certeza de que ao tomá-la tudo haveria de se resolver: a vermelhidão da pele, as coceiras, irritações, tédios, dúvidas, incertezas e principalmente a dor de cabeça que nessa noite estreava. "Ahhh mas esse tanque de guerra some em 2 quentes e 1 fervendo".
A cefaléia desaparecera após 1 hora, mas o incêndio pruriginoso não. E agora ela estava bicuda. Sim, literalmente bicuda. "Ahh não deve ser nada, amanhã quando acordar o bico desaparece". Mais 1 hora e o que era bico de pato se transformou em cara do Coringa. Sim, ela se tornou a versão feminina do Coringa. Não, ela não era psicopata... talvez estivesse sociopata. Mais meia hora e o Coringa ficou caolho. De fato, vivia dias de cão e sem nenhuma explicação. Como diria sua avó, o capeta estava atentado.
Resolvera seguir o conselho daquele anjo não tão convencional que hora lhe beliscava, hora lhe assoprava, aquele ser que ela convencionara chamar de amiga: caminhou até a portaria do prédio para esperar a amiga passar e levá-la ao PS. No trajeto, colocava a mão na boca tentando esconder o rosto desconfigurado, envergonhada de ter perdido a própria identidade e mais ainda de não ter desejado encontrá-la até então. Mas como adorava humor negro, disse à amiga:
- Eu sei que tá engraçado. Pode rir!
- Rir? Você tá maluca? Isso é de chorar. Doida! Como não foi pro PS antes?
e riram!
Quando chegaram, os internos de supetão deram o diagnóstico:
- Beijite aguda!
e riram todos!
Na manhã seguinte, agora apenas bicuda, procurou o consultório de uma competente imunologista. Diagnóstico? Urticária aguda e angioedema. Conduta? Imunossupressão. Voltou para casa. Logo, de forma súbita, travou toda a coluna. Que vergonha! Teve que chegar a esse ponto para fechar para balanço. Ainda bem que tinha o telefone de uma fada express que com mãos abençoadíssimas, destravou não só a coluna... como em um passe de mágica! Vivia um momento epifânico, era borboleta deixando o casulo. É, o fascinante dos filmes da disney ocorria ali diante de seu ser e se prestasse mais atenção enxergaria ao seu redor e se olhasse, além de ver, enxergaria também em lugares longinquos.
Em um jantar descontraído com a vizinha e confidente, compartilhara a experiência. A crítica amiga observou:
- Foi um expurgo d'alma.
O fato é que, paradoxalmente, após deprimir o corpo, a alma andava cantarolante - sustentava a insustentável leveza do ser. Teria sido um expurgo da alma? Preferira não entrar no mérito da questão... lembrando-se de Nietzche, escolhera a dúvida. Não queria a insanidade da certeza. Estava em paz.
Cuidar e se deixar cuidar: eis a questão!
Há uma semana
